Mártir artificial
Miércoles, abril 16th, 2008
En movimiento, las alas de perla,
alas de jade, alas de coral.
En movimiento, los sueños del niño
y su soñada Wonderland.Quieto el árbol en susurros, mariposas,
sombras de su soledad.
Quieto el suave, canturrante, animalito
que se ha quedado a escuchar.“Entre las rocas talladas por la tierra y por el mar,
Texturas de viejas horas se llegan a descifrar;
en la tierra en que hoy me riego, como antier y antes de hoy,
¿cuánto más de amaneceres, hasta que llegue El Traidor?”En movimiento, murmullos distantes,
murmullos de tierra, yerba y aflorar.
En movimiento, los brillos plateados
de un verdugo “progresar”.Quieto el llanto silencioso, colectivo,
del vidente universal.
¡Quieto!, el grito reprimido, no, inaudible,
del mártir artificial.“Entre mis grietas se esconden: vena, sangre vida y Sol,
y si puedes inspirarlos, intenta sin restricción;
en la tierra en que hoy me riego, como antier y antes de hoy,
¿cuánto más de amaneceres, hasta que llegue El Traidor?”
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8D. Soy muy viciosa y repito muuuucho y soy mala y tengo un vocabulario escaso pero… ¿a quién le importa? Suena chido 8D.
EDITADO: 8:30 PM.
Y a continuación, los demás que hice para mí y otras personas.
Gato negro
Gato negro, sentado en la acera,
con cola de espinas,
traicioneras.Gato negro, mojado allá afuera,
¿maullas al cielo para que
te quiera?Gato negro, con sombra creciente,
la larga noche pasas
en vela.Gato negro, de ojos brillantes,
dime con que sueñas si
los cierras.
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Mariposa
Brilla, brilla, danza, danza,
sobre la cabeza
de un tulipán.
Chupa el néctar,
miel de fresa,
alma de color fugaz.Dime, oh, mariposita,
¿dónde te vas a posar
cuando las flores del campo
se hayan ya de marchitar
y no quede ni una sola
en la cual poder jugar?
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Flor II
Capullo de hombre, capullo de rosa,
En el ojo del gato y del león.
Te llaman princesa, te llaman preciosa,
Te cubren de lazos y color.¿Sabes qué ha sangrado antes de ti,
de los versos y el honor?
Esa rosa verdadera, indiscutible y racional;
sacrificada en rocío matinal.
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Flor III
¿Para quién florecen,
las flores,
en el invierno crudo
y gris?
Para el que planeadas,
cortadas,
las ha mandado
pedir.